Yuleisy Cruz Lezcano

Prima che muoia il sole 
cercherò sotto il melo
e pianterò aeroplani 
in nome della pace
con la sua abbondante altezza 
da uccello d’appartenenza 
che ritorna.
Sarò uomo nell’oblio,
rivendicando quello che non è mio,
posizionerò una bandiera, 
mi inventerò un filo spinato, 
una nuova frontiera
per conquistare l’ultimo spazio,
alto luogo dell’ombra,
dove si perde il peso dell’infinito
e si guadagna tutto in avarizia.

Un povero uomo
ha perso la ragione
con il respiro dell’alba.
E forse saranno le creature 
di “oltremondo” urlanti
da un luogo sconnesso 
a circolare nel vento,
a raccontare con la parola
ridotta all’osso
il grado zero dell’umanità 
sradicata dall’egemonia del potere
uscita dalla memoria 
ed entrata nella dipendenza 
da un appuntamento 
con nessuno.
Un povero uomo
forse sarà 
in quello che incomincia
a dolere nella memoria
per ricordare che lui sta 
nei suoi baci, dentro 
i suoi abbracci 
in quelle cicatrici che racchiudono
la bellezza, in quelle cuciture
che racchiudono una pelle imperfetta
che danneggiano ma che salvano.
Forse le creature abiteranno
il povero uomo
per fare sì che non dimentichi
le sue ferite, per fare nell’uomo 
uomini nel ritornare essenziale 
dentro un pugno di pace.
Forse le creature saranno 
nuovi uomini che stringono
la festa del linguaggio,
infiammati con sorrisi di fuoco,
illuminati nei volti e somiglianti
ai vecchi eroi, alle sue impronte
che fanno sì che l’uomo si riscopra
in una creatura di pace e forse 
l’uomo imparerà 
“cosa è buono o cattivo, 
quanto costa un momento di pace?”

Non sai mai in quale
delle tante morti 
devi piangere.
La prima morte 
che ho visto da vicino
era il fantasma di una morte
che appariva in un libro
aperto su un campo di battaglia.
So bene che quel fantasma 
tornava sempre.
Il vento muoveva le pagine e 
si apriva sempre su quella pagina. 
Il libro non poteva cambiare pagina,
aveva promesso all’eco del vento
che sarebbe tornato e tornato
finché non ci fosse pace sulla terra.
Bisogna ricordare 
perché i morti sono morti 
e pregare per loro
tagliare all’epopea un ramo
di odio umano 
per alimentare i serpenti 
con il proprio veleno.


PER RICORDARE
 
Bisogna ricordare alla gente
che la bellezza parla
di futuri di fraternità 
dove la fede si apre 
alla conoscenza del significato 
della vita umana,
alimenta le menti
e a volte le cambia.
Cambia per l’ultimo 
di voce né sottile né profonda 
con lascive labbra d’erba
quell’ultimo che ritorna
tremante per parlare
dei bombardamenti all’ora di pranzo,
dei morti all’ora della cena
e di quella colazione che dorme 
su una croce 
per farci capire che la morte
dice la verità 
quando solo può comprarsi
una fossa comune
in mezzo a un mucchio di terra.
E siamo qui a salutarla personalmente,
ricordando la guerra
come chi della vita nulla attende.
Ma no! Che dici?
poeta che dolor non guarisci,
il pessimismo si vive male
“sulla tua bocca muoiono i poeti 
muore la vita”.

le foglie marroni cadute
mi insegnano:
la morte non esiste
se talvolta è esistita
è solo per produrre la vita.
Il mio canto si perde
nella stupidità che insiste 
quando scoppia
una nuova guerra,
si perde nelle preghiere,
le madri ripetono
questo non può durare.
Il mio canto si perde
nelle piaghe surreali
dove il linguaggio fallisce
ed emerge la bile
di tutte le cose.
Il mio canto si perde
per la terra, per gli oceani,
negli anni che posso urlare
senza paura di quel che penso.
Il mio canto si perde
e si ritrova in una storia allegra
di uomini contenti,
esseri luminosi, umanità nuova,
senza odio, senza rabbia,
senza fame di onnipotenza 
dove i bambini sparano con le dita
i baci che non sanno uccidere
nessuna guerra.

Se vuoi puoi darmi
un sasso in cui riposarmi,
un’emanazione di terra,
una frase di pace
che allontani la guerra,
un fiammifero fecondo
che illumini il mondo.
Se vuoi puoi darmi
un pezzo di pane per sedermi,
un fiume dove possa vederti
e dove possa vedermi
come pianeta che pullula
con qualcosa da bere, da mangiare
per chi ha poco pesce da pescare,
per chi ha poco grano da far crescere.
Se vuoi puoi tessere
un rifugio per passeri abbandonati
e in un atto di misericordia
donare gli arti ai ricordi mutilati,
così che io possa comprendere l’armonia
degli errori ingiustificati.

Voglio costruire una casa, 
ma non riesco da sola
perché sono pretenziosa 
e mi servono più delle mie sole forze
che girano attorno al tempo. 
Voglio costruire una casa a forma di rifugio 
ormai reclamato da ogni angolo di mondo.
Voglio costruire una casa
con la scritta sulla porta: 
“Diverso, pellegrino, straniero, forestiero, 
nero, giallo, biondo e bianco:
ENTRATE!” 
Voglio costruire una casa accogliente,
dovrà essere il rifugio agognato della gente
colpita da tutte le fughe dolorose.
Voglio costruire una casa che ripaghi
da ogni strappo dalle cose
che si amano.
La casa che immagino
dovrà avere spazi pieni di mani tese
e pane pronto per essere donato 
senza pretese,
così da divenire consapevoli 
della nostra uguaglianza 
nella nostra infinita diversità.
La casa sarà fatta da spazi di continuità,
con porte che continuano a formarsi
con il potere dell’amore,
sarà una dimora fumante, accogliente, indulgente…
la casa che voglio è solo nella mia mente,
aiutatemi a costruirla!
AIUTATEMI! AIUTATEMI! AIUTATEMI!!!!!